Ninguém sabe, ninguém nunca vai saber
Do silêncio, o motivo
-- No meio da tarde, como sempre,
Questões sentam-se à beira das calçadas de meus lamentos
E assistem passar momentos, lentos
(Como se o relógio precisasse de vento para lhe soprar os ponteiros)
Como Zepelins no céu indiferente de um dia abafado e sem maior propósito.

Indolentes, modorrentas, no meio da tarde questões fazem de mim o produto de sua digestão.

Ninguém diz, ninguém adivinha
Da atitude, a raiz
-- Fincada em atos que se alimentam do que há de noturno em mim
E quase tudo é noturno em mim
E quase sempre que um sol nasce em minha alma
É só para fazer acentuar as sombras
E reforçar o que já deveria estar claro: quase tudo em mim é noturno
E inacabado.

Para onde vão as musas
Quando a tarde atinge o auge da estagnação? 

(Talvez mais tarde tanta solidão sirva a algum propósito.) 
(Talvez eu devesse me importar.)
(Talvez eu devesse fazer algo a respeito.)
(Talvez mais cedo hoje eu me lance às ruas sem propósito algum.)

Ninguém, ninguém, ninguém
Saberia o que fazer, de qualquer jeito,
Ainda que eu pudesse dizer como ou o quanto
Não entender > agredir > fugir > cansa;
E é por isso que eu não digo:
Eu não preciso conviver com isso.

Tudo seria mais simples se tivéssemos toda a coragem de nossos olhos.

 

Licantropia, eis a nova obsessão
Que muito longe ainda há de carregar-me:
Do ser humano, que me tenta além da carne
Tenra e do sangue a jorrar em profusão?

Reconheço-me, nas questões do coração,
Menos que apto, pois sei-me todo instinto:
Se fosse gente, interpretar tudo o que sinto
Custar-me-ia tanta dor? Seria em vão?

Luar cruel, que a cada ciclo em mim desperta
A besta-fera que procura a queda certa
E faz-me presa de mi'a própria ambição!

Em nada inovo ao mudar a minha forma:
Aos pés ou patas, todo caldo se me entorna;
Lobo ou homem, é igual a solidão.

 

 

sua cara feia me irrita
-- e esse é meu máximo, em se tratando se insultos

seu jeito eternamente negativo
suga
a minha
paciência

nhém, nhém, nhém...
lá vem
é preciso, contudo, que você fale
pois de suas palavras vêm toda a luz do mundo

todo mundo então tem defeitos
-- que não conhecem discrição, note-se
todo mundo então comete erros
-- que são sempre tão crassos que ofendem
todo mundo então ousa desarrumar-lhe os cantinhos
-- que, sejamos francos, são o mundo
e desafiar-lhe os preceitos

-- que desatino!

seres tão pequenos
em saber e destino
iludidos
se pensam que estão prontos
pra entender-lhe os motivos:

-- não estão!

nem precisam

que lhes baste, a todos, a honra de servir-lhe de espelho
 

a musa é por assim dizer um éter
(transluzente, relúcida, fugaz
flutuando entre meus devaneios
com a graça de uma folha seca bailando aos ventos do outono)
que, mesmo imaterial e inatingível, cobre-se
por pudor, frio
-- pois é outono, lá fora, apesar do mormaço aqui dentro --
ou por instintivo medo

musa de casaco
desfilando pela sala seu olhar que eu sempre adivinho triste
tantos anos, e eu ainda não sei como evitar
o inexorável hiato na conversa frouxa:
o silêncio é a língua franca do sentimento;
que é que você me diz quando me olha assim?

musa de gorro e capuz
...mentira, que é só um casaco
o que lhe protege as formas de minha sempre crescente avidez
eu já vi o que eu queria: contornos
eu já senti o que eu queria: perfumes
eu já lhe latrocinei o toque dos dedos
e sonhei
e, sim, eu já sei onde tudo termina

musa envolta em uma túnica de educadas e apropriadas mentiras:
a musa é, por assim dizer, um mito
com o qual eu me cubro
-- pois é inverno aqui dentro, apesar do outono lá fora --
e uma carapuça
e uma única luva

-- são mais fortes os ventos no alto do pedestal?
-- somente quando por mim suspiras. e tu? não aprendestes ainda 

que onde se ganha o pão não se come a carne uma segunda vez?

-- convenções para mim são nada, pois eu ainda nem te amo.
-- pode ser, mas e o tempo?
-- que passe. vem muito antes dele o silêncio.
--
--

Deixar falar
Deixar chegar
Deixar continuar falando
Deixar tentar
P’ra conquistar
É preciso continuar tentando

Deixar nascer
Deixar morrer
Deixar continuar querendo
Deixar crescer?
P’ra acontecer
É preciso continuar crendo

Deixar surgir
Deixar sumir
Deixar continuar vindo
Deixar cair?
P’ra construir
É preciso continuar insistindo

Silenciar, sub-reptício, o temor.
Submeter-se serenamente ao des-amor.
Servir a dois senhores, sendo um o horror.

Deixar, apenas, que é sempre assim:
Deixa.
Tudo é desencontro
Mas é preciso continuar vivendo.


 

Em lugares que conheço
E entre rostos que conheço
Entre jeitos, entre gestos
Entre olhos, entre olhares
Entre corpos, entre almas
Entre mim e entre eles
Entre em mim o que desconheço.

Em lugares que conheço
E entre rostos que não
Reconheço.

Recomeço.

Descontinuo.

Desapareço. 

Todo rosto que surge à porta
É o seu rosto que surge à porta
E olha para mim com ares de propriedade
Todo corpo na porta imita-lhe as formas
E do meu corpo as portas entreabertas
Dão passagem a este ar de frustração que

Respiro?
(A cada inalação meus pulmões se enchem de mato recém-cortado. O mato cresce lento.)
Eu te espero por vidas inteiras a cada segundo
E todas essas vidas são nada
Como todas as outras, são mortes:
Eu te espero por mortes inteiras
A cada segundo
Uma morte
Por dentro. Por dentro. Por dentro. Por

Dentro eu sinto quando você chega
E o tempo! o mundo! essas pessoas
Todas falam (eu sei)
Do seu rosto que surge à porta
Mas não olha, perscruta
Com a cautela de quem traça estratégias
Ou planeja fugas, ou batalhas

Estamos em guerra?
(Meus sentimentos em estado de sítio Meu amor, a ameaça Meu coração, o inimigo)
Eu sou um soldado
E você a bandeira costurada em meu peito aberto

Estamos em guerra?
Você me detona com sua logística sádica
Meus átomos desagregam-se
E você parece mesmo feliz com minha devastação:
Passeia tranquilamente sobre meus destroços
Destrói-me de novo com seu sorriso que de nada sabe
Acaba comigo
E se trai em mim sem saber

Estamos em guerra?
Contra quem luto?
E por que lutar se já estou derrotado,

Ferido,
De longe eu te vejo feliz
Permitindo-se a outros
Quero gritar
Que você chegou, enfim
Mas se esqueceu de trazer-me consigo

Se me calo (e quase me contenho)
É porque você está tão longe
Que não me ouviria, e nem quereria
Interromper esse acesso de beneviolência:
Você se dá a todos
Sem saber que era meu isso que você distribui
Era meu, só (m)eu, era

Eu quem deveria ir embora sem olhar para trás.

Todo poeta urra
No silêncio das folhas

(em branco)

Nos pequenos espaços entre as palavras

(paridas)

Nestes lugares.

Todo poeta se tortura
Com a ânsia por castigo dos culpados
Um punhalzinho esferográfico, uma lâmina
Deixando um rastro de sangue azul ou preto
Ou cor-de-momento
Maculando a alvura da pele
De celulose gravando

(a alma dele nestes rastros)

A minha alma nestes rastros

Nestes sempre suicídios.

Todo poeta é cego
Mas seus olhos ora vazios viram
Todo poeta é descrente
Mas seus olhos, ora vazios, viram-se

(todo poeta esquece que tem olhos)

Ensinados, insanos, vidrados

Nestas coisas que passam.

Saber-se desprezível, vil, vão
Mentir descaradamente
Poética mente, disfarça

(toda poesia é um assassinato sufocado)

A minha inveja dessa ausência que ninguém sente

Nestes dias que não passam.

Todo poeta desconhece sanidade, sensatez

(babando versinhos incoerentes).

Todo poeta tem dedos roucos

(regendo desesperos).

Nenhum poeta sobrevive ao mundo.

Toda linha é um último suspiro de alívio.